Monthly Archives: settembre 2008

San Francisco
Sono da ore su una sedia senza ruote e senza motore. Il tempo è adatto a sedimentare pensieri e riprendere il filo con gli ultimi scritti. Giorni seduto nella sedia dello stesso bar dove mi sono guadagnato il diritto di entrare ogni mattina e chiedere “il solito”: una tazza di caffè e un pezzo di torta che se va bene mi aspetta da solo un giorno, se va male anche da un paio. La cameriera dice ad alta voce il prezzo per farsi sentire dal titolare ma poi mi fa segno con le dita qual è il “prezzo amicizia” che le devo. Altro piccolo traguardo dopo aver fatto conoscenza parlando spagnolo.
Le chiacchiere diventavano spesso discorsi con la focale aperta sul mio viaggio di lungo raggio e sul suo, forse molto più avventuroso, che iniziò varcando la frontiera con gli States un anno prima. Ascolto così un’altra storia di ricerca della felicità, un altra fuga semicosciente verso un futuro migliore che porta i doni della novità e dell’opportunità ma che costa il distacco dalle proprie radici. Cominciò un lunedì quando il fratello che viveva con lei in Messico le offrì l’occasione di andare con lui negli States. Si trattava di un “biglietto di sola andata”, a piedi e senza documenti, cercando di varcare uno dei confini più controllati del mondo. Un confine chiamato “la Grande Cicatrice” sulla quale vengono uniti, con una chirurgia da dottor Frankenstein, due mondi troppo diversi. Lacrime e panico, una indecisione talmente pesante da non poterla sopportare sulle spalle, la fatidica partenza era fissata soltanto due giorni dopo. La decisione di partire le venne come un singhiozzo dopo i tanti dei giorni fatti a piangere e riflettere con la valigia mezza piena e mezza vuota che aspettava il verdetto. Iniziò la marcia nei boschi e nelle montagne, di notte, correndo e sostando per ascoltare i rumori tra i cespugli. La paura di essere scovati e i ripensamenti mentre l’ipotermia iniziava a strisciare su dai piedi e il fratello si svestiva per coprirla e le massaggiava le gambe. Arrivò a San Francisco con un dollaro, un fratello e una sola lingua, quella sbagliata. Ci volle tempo.
Adesso lavora, non può ancora permettersi un’assistenza sanitaria ma può permettersi di sorridere e di avere nuovi amici intorno. Io sono una di questi, l’ultimo arrivato. Mi dà il numero di suo padre e mi promette che lui mi ospiterà a Tijuana quando varcherò la frontiera messicana. Tijuana, in una famosa canzone, fà rima con “alcooldrogasessoemarijuana” e probabilmente anche con tutto il corollario di malavita e povertà che cinge il suo grande centro. Ora che ho la promessa di un tetto e un luogo dove parcheggiare la moto posso pensare di adottarla come meta futura, almeno per un pò. Questa città è la rampa di lancio per 10.000 messicani che ogni anni si preparano a lanciarsi oltre la frontiera con gli States.
Ma torniamo a San Francisco, alle strade pazze dove passeggiamo con la macchina fotografica nascosta cercando di sfuggire agli sguardi di giocolieri, mercanti e artisti. Allegria e festa intorno al porto, marmaglia di gente che serpeggia sullo “shore” vicino all’oceano e vicino ai gabbiani che si fanno avvicinare sino alla distanza di un braccio prima di scappare. Ci troviamo un posto al chiuso, un tazza di caffè e due sedieimbottite, il tempo di raccontarci un pò ancora e poi via di nuovo tra la folla cercando di avvistare le chiatte sulle quali le foche si sdraiano a prendere il sole. Torniamo con il pullman su fin sopra alle colline, lontano dalla “downtown”, diventa buio. Ogni pullman di San Francisco mostra chiaramente il mix di culture e razze che ha reso famosa la città: afro, chino, italo, latino sono solo alcuni strati etnici che animano i quartieri. Seduti sulla panca sentiamo urlare 5 metri dietro di noi, due stanno litigando, vengono alle mani, la gente è paralizzata, il pullman si ferma il mio sguardo cade sulla ringhiera che chiude il pilota nella sua piccola cabina. Si apre di colpo come fosse la mezza porta di un Saloon dei film western e ne sbuca fuori una donnona di colore di 100 Kg, si piazza in mezzo al corridoio passeggeri e con una voce tipo Aretha Franklin urla: “c’è qualche cazzo di problema li in fondo ah?”
“portate il vostro culo fuori da qui che chiamo la polizia”
Adesso dopo averla vista sono terrorizzato anche io pur essendo dalla parte dei “buoni”. I due si defilano immediatamente e magari diventeranno anche amici accomunati dall’esperienza con la temibile autista. La donnona riprende il suo sedile, scuote la testa e dice a bassa voce, quindi che possiamo sentirla “solo” fino a metà pullman, “fanculo, stronzi”.
Arriviamo e la mia amica mi invita a seguirla in un locale “particolare”, perchè no.. Appena entrati vengo abbracciato da un signore con uno strano accento portoghese che mi grida in spagnolo “Dio ti ama” “..ah” “Dio ti benedice” “ah..che devo fare?” “Entra e canta”. Sono approdato a una comunità cristiana apostolica di brasiliani; la gente canta con le mani alzate, io rimango a custodire il mio angolo semipartecipe ma ad ogni modo incuriosito, in questo luogo non ci sono bisbigli e genuflessioni ma chitarra acustica e batteria, persone in piedi che dondolano nella musica con gli occhi chiusi. Arriva il momento della predica e mi trovo la mia amica a tradurmi dal portoghese in spagnolo nell’orecchio sinistro, nel destro c’è la vicina di sedia che aggiunge in inglese alcuni dettagli per farmi capire il libretto che tento di decifrare. Dopo 45 minuti sono esausto, ho perso la mia lingua madre e sono stato adottatto da una mescola di spanenglishportughes. Chiacchierando in strada mescolo spagnolo e inglese come fossero un nuovo Esperanto. Conosco così il Ministro di questa chiesa apostolica, il secondo dall’inizio del viaggio, questo non sembra fumarsi marijuana come l’altro ma è anch’egli gentilissimo, amichevole e accogliente. Mi racconta del Brasile, della strada che dovrei percorrere per attraversare centinaia di km di foresta amazzonica.. poi mi da del pazzo con una pacca sulla spalla e infine mi benedice e invita a visitare la sua terra.
Il giorno dopo mi dirigo alla comunità “figli di italia” giusto per salutare qualche connazionale, suono e arriva una giapponese che mi reindirizza “all’associazione italiana” di via russia. Ci vado, entro e chiedo “‘C’è qualcuno che parla italiano?” “No”.
Non importa, parlo con il cuoco in inglese, mi racconta la storia della loro associazione, di italiano ci sono i piatti di pasta e le memorie dei loro nonni e bisnonni arrivati in America ad inizio secolo. Ma l’idioma si è perso nel tempo, qualche parola è resistita alle censure dei loro padri che li rimproveravano quando sentivano che tra di loro “non si sforzavano di parlare la lingua del luogo”.
Sulla parete ci sono i quadri con i nomi di tutti i membri dell’Associazione, sono pittoreschi perchè associano nomi americani a cognomi italiani, sembra di leggere i titoli di coda di un “mafia movie”. Dal cuoco passo a parlare con Marco e da Marco alla sua intera tavolata dove vengo accolto da brindisi con calici di vino, bene. In un momento di silenzio Marco prende la parola e dice “Non abbiamo abbastanza soldi per offrirti da mangiare perchè li abbiamo investiti in stock dell’Alitalia”. Scoppio a ridere con tutta i commensali. E’ stata una piacevole, finta, re-impatriata all’italiana: chiacchiere, sorsi di vino e racconti tra le nostre due nazioni amiche. E’ il mio turno di parola, inizio ripetendo quasi a memoria i primi 10.000 km di strada, il Canada e le frontiere, i miei viaggi in Centro e Sud America come “backpackers” e ora la nuova attraversata da confine a confine su gomma, con il mio “ferro”..ecc..ecc. Poi entriamo nello specifico, recupero un dettaglio non trascurabile: “la felicità”. Spiego il progetto del viaggio e l’intento di raccogliere storie che possano disvelare le forme culturali o soggettive di questa strana parola, felicità, che tutto e niente può indicare ma che spesso è molto più presente nei copioni di vita delle persone di quanto non lo sia in quelli di hollywood. Cosi il viaggio da frontiera a frontiera diventa anche un viaggio da storia a storia, da “history a history” ma anche da “story a story”.
“Sounds good” dice uno di loro e dopo poco mi passa per telefono una giornalista americana di San Mateo che mi intervista per 10 minuti. Finita intervista e pasta lascio l’associazione con la pancia piena promettendo a tutti che sarei passato a salutare prima di lasciare la città. Torno dal pastore della chiesa apostolica a salutare anche lui, ma non ho scampo, un attimo dopo essere entrato inizio ad attaccare bottone prima con i suoi amici e poi privatamente con lui, seduti come commilitoni sui gradini di quello che costituisce il loro spartano altare di fronte a un centinaio di sedie vuote.
Mi da il suo numero di telefono, la mail e inizia a disegnarmi su un volantino della sua associazione una mappa geografica del Brasile, mi spiega dove passare via terra e dove no, come comportarsi con un anaconda e come non sottovalutare un piranha lungo anche solo 5 cm. La “carretera” dal Venezuela infatti entra nella foresta amazzonica per mille km prima di incontrare una strada asfaltata percorribile. Tengo a mente tutto e quello che la mente non tiene viene appuntato sul foglietto patinato che inizia a riempirsi di sagome dei paesi sudamericani.
Non so grazie a quale calamità naturale o psicologica ma ogni posto che vado è una religione che trovo, cosi è stato a Cuba quando mi trovai “scelto” da un Santero per una cerimonia in mezzo a un cerchio di 30 persone in una periferia di Santiago, così è stato in Africa quando sono stato ospitato da due donne musulmane e ancora a Thunderbay, in Canada, nella casa del Ministro che cercava di dimostrarmi come un versetto della Genesi contenesse un invito al consumo di marijuana.
Be, parlando di felicità il pastore mi consegna gli indizi per una bella storia.
Ho solo un nome parziale e con questo inizio le mie ricerche su internet, dopo aver sfogliato pagine finalmente trovo quanto cercavo:

Team Hoyt

La storia del Team Hoyt.
Dick Hoyt si accorse presto che suo figlio nascituro aveva qualcosa che non andava, i medici diagnosticarono un problema cerebrale dovuto a una carenza di ossigeno; il destino per la medicina era segnato e alquanto negativo. Il padre però non si rassegnò a lasciarlo in un istituto, lo prese con sè e inizio a costruirgli un interffaccia per comunicare attraverso un computer con i movimenti della testa. Dopo anni le prime parole digitali di Rick, dopo aver visto una partita di hockey, furono “Go!!”. Dick prese questo come un segno della predilezione del figlio per lo sport e iniziò a portarlo con sè nelle sue sessioni di jogging spingendolo sulla carrozzina. L’allenamento e la passione crebbero, Rick attraverso il computer diceva che “anche se sono disabile correre con mio padre mi fa sentire vivo”, iniziarono le prime gare, le prime lunghe distanze. Il padre spingeva la carrozzina del figlio per miglia e miglia, lo portava su una bicicletta speciale per partecipare alle gare di Triathlon e lo trainava in un gommone legato alle spalle quando nuotava. Nel 1992 percorsero insieme 3.735 miglia tra bici e corsa lungo gli Stati Uniti per 45 giorni, ad oggi hanno partecipato a 229 Triathlon e 66 maratone. Quando chiesero a Rick cosa avrebbe voluto regalare a suo padre rispose “vorrei far sedere mio papa sulla sedia e spingerlo almeno una volta”.
Archivio mentalmente questa storia insieme a quella di Terry Fox, Ken, Maureen e Sue che vi ho raccontato nei post precedenti. Interessanti le cose che le persone fanno per cercare la felicità vero?

Felicità

E’ con le lacrime agli occhi che poco fa, aprendo la mail, ho ricevuto la notizia che Giorgio Bettinelli è morto.
Non ho mai avuto eroi in vita mia, ma di sicuro Giorgio, era uno dei pochi candidati per diventarlo.
14 anni in giro per il mondo con un piccola vespa e la sua chiatarra, 300.000 e passa kilometri, più di 130 paesi visti e raccontati in tono scanzonato, avventuroso ma anche profondo e sincero.

Avevo il suo libro tra le mani quando ho deciso di fare questo viaggio 10 mesi fa, 2 mesi fa gli stringevo le mano in una libreria Feltrinelli dopo aver ricevuto il suo autografo e queste righe di dedica: “Buon viaggio nelle tre Americhe, per Claudio con stima. Giorgio”

Ero imbarazzato e gli raccontavo con ansia: “ho lasciato il lavoro, non so quanto tempo impiegherò per questo viaggio…credo il tempo necessario per vedere e conoscere.. ma è difficile partire.”
“E’ cosi che si viaggia, ti fa onore Claudio, complimenti!” Rispose lui sorridendomi.

Dei suoi quattro libri che possiedo, ne ho letti due e mezzo, poi ho chiuso l’ultimo e ho deciso di iniziare a costruire la mia di storia anziché continuare a leggere quelle altrui. 

Mi sentivo estremamente affascinato dall’uomo nascosto dietro le righe dei diari di viaggio, come viene lavorato l’animo di un individuo dopo un moto continuo di 14 anni, quali sono le debolezze, le insoddisfazioni e come vengono rigenerati gli equilibri?
Volevo conoscere Giorgio e sapere di lui per immaginare e abbozzare me stesso nel futuro, cercando forse immaturamente di anticipare il “poi” che si sente dentro di sè dopo anni spesi a viaggiare per il mondo.

Solo due giorni fa gli mandavo una mail di saluto con l’indirizzo e l’invito per il mio sito.

Il 16 settembre è morto dopo aver contratto una infezione nel sud della Cina dove viveva con sua moglie Yapei.

Lo compiango e dedico anche a lui questo mio viaggiare.

Grazie per avermi ispirato amico mio! Ho l’amarezza di non averti conosciuto abbastanza ma la tenacia di spingermi oltre, vivere vedere e raccontare. 

http://www.repubblica.it/2008/09/motori/motori-settembre2-2008/addio-bettinelli/addio-bettinelli.html?ref=mothpstr9

  I giorni nella riserva indiana di Tobacco Plains sono volati lasciandomi all’attivo due nuove amicizie, un decina di conoscenze, un paio di storie da raccontare e una sana dose di malinconia quando ho preso di nuovo la strada per andarmene. Ho rinforzato il mio inglese e anche il tubo che perdeva benzina nel mio ferro, attaccato a parlare sino a ore tarde e attaccato nuovi adesivi sulla moto. Mi lascio alle spalle così Ken e Maureen, il loro cane che non ha messo di pisciare un secondo sulla mia ruota posteriore e la natura bellissima e selvaggia che circonda la loro casetta in riva al lago. Sono stato chiamato in diversi modi da Ken, traducendo dall’inglese i più gettonati sono stati “fiorellino” e “succhiacazzi”, per le discussioni impegnate invece “amico mio” e per i momenti pubblici “buco di culo”. Con quest’ultima dicitura sono stato presentato a decine di suoi amici alla festa di pensionamento di un suo vecchio collega che lavorava in Caterpillar con lui. E’ un uomo della vecchia scuola: ardito, burbero e simpatico che cerca la sua filosofia di vita nella manualità del lavoro, nel riparare motori e qualche volta alzando il gomito tra amici. Maureen invece è una signora gentile e amorevole, veste in modo semplice e riscalda le persone con le sue premure e attenzioni. Ha una sensibilità speciale nel cogliere le situazioni, talvolta anche nel prevederle, almeno cosi mi è successo quando ho lasciato per la prima volta la loro casa. Era un venerdi mattina, appena alzato ho iniziato a preparare la moto per la mia dipartita ma ho notato che qualcosa era diverso dal solito. Il cane non pisciava piu’ sulla ruota ma vomitava nel giardino lasciando pozzette qua e là, la moto appena accesa ha iniziato a perdere benzina da un’altra parte costringendomi a una nuova riparazione, a nuova sporcizia sotto le unghie ed a una serie di imprecazioni esclusivamente in nella lingua madre. Finiti i ritocchi di nastro adesivo e strette le fascette metalliche ho rimontato serbatoio e bagagli, ci siamo salutati e ho preso la via di ritorno per Cranbrook. Felicemente mi sono sorpreso a cantare di nuovo nel vento, l’amarezza di un distacco ma la gioia della strada che rinnova l’avventura dopo giorni   “da pantofola” sprofondato nei divani della veranda a sorseggiare caffè e scambiare aneddoti. A Cranbrook mi fermo per fare benzina e all’atto di pagare scopro di non avere più la carta di credito, pago in contanti e sposto la moto nel parcheggio dove inizio una spasmodica “macarena” toccandomi tasche della giacca, interne estere, dei pantaloni davanti e dietro sino a smontre lo zaino per perquisirlo da cima a fondo. Niente, dopo anni di onorato servizio la carta non c’è più, it’s gone! Dietrofront, torno alla riserva indiana e trovo Maureen che dice “lo dicevo a Ken che saresti ritornato, avevo una sensazione…” Iniziano così i tempi supplementari per nuove storie, nuovi aneddoti e  tentativi di sistemare la questione carta di credito. Risolti parzialmente i problemi economici riprendo a oziare dedicandomi al sito internet, a un concorso di scrittura e ad aiutare i due coniugi a “invernizzare (winterizing)” la casa, togliendo le verdure dall’orto, tagliando l’erba del giardino e svolgendo tutte le mansioni poichè il freddo sta annunciando un inverno che con le sue punte di 30 gradi sotto zero congelerà ogni cosa. Gli ultimi soli li prendiamo in veranda chiacchierando, vengo cosi a sapere che la malattia di Ken ha stroncato anche suo fratello, e la stessa malattia ha colpito il fratello di Maureen dopo che il figlio si è tolto la vita, e ancora che la stessa affligge la loro migliore amica. Gli occhi sono lucidi, una patina di dolore e rassegnazione verso cio’ che assomiglia a una punizione inspiegabile. Sembra che il lato oscuro del destino scavi la sua nicchia nelle vite delle persone, lasciando il dolore mescolato alla gioia.  La sofferenza di non saper spiegare perchè cio’ accada e’ forte, se veniamo colpiti da qualcosa il nostro primo atteggiamento è voltarci per vedere cosa è stato e poi ancora cercare subito di capire; capire perchè qualcosa o qualcuno ci ha colpiti, quale intenzione e quale senso o motivazione sono scritti in questo evento capitatoci. Il sangue scorre e la ferita rimane ma soddisfare l’istinto di capire ci fa stare meglio. E’ però molto difficile capire il senso di un cancro, il corpo che si rivolta contro se stesso producendo cellule estranee; capire è un privilegio che la scienza non può ancora pienamente concederci. La loro allegria è il loro Bene, questa malattia è il loro Male e noi che ci incontriamo siamo ciò che sta nel mezzo. Riprendo cosi a muovermi lungo l’itinerario da loro suggerito, da Crestbrook punto verso Nelson e prendo un ferry per attraversare il fiume. Sul ferry tento di mettere la moto sul cavalletto centrale faticando a trovare la giusta impugnatura della maniglia nascosta sotto le borse. La trovo ma mi sfugge la presa e la moto cade di lato. Mi accingo a rialzarla, ma psando come una mucca gravida faccio qualche sforzo eclatante tanto da attirare l’attenzione di una coppia di motociclisti che accorrono. Cosi conosco Ted e sua moglie, stiamo a chiacchierare una mezz’oretta nella quale ricevo il prezioso consiglio di non rientrare nella costa Ovest degli States a causa degli acquazzoni. i salutiamo e riprendo la strada, è irai sera, il tramonto mi regala panorami con giochi di luce degni di una cartolina. Riesco a entrare in una strada interrotta bloccata da massi franati e infilarmi in un angolo coperto da pini. Pianto la tenda, mangio le uova che Maureen mi aveva preparato e mi metto a scrivere. E’ l’ultima notte in Canada. A conti fatti in 8000 km me la sono cavata con una cifra intorno ai 500 euro, per contenere le spese mi sono imposto 3 notti di campeggi improvvisati dove potevo, e una in motel, tipicamente le giornate in cui arrivavo bagnato fradicio. Una volta ogni tanto mi concedevo un pasto caldo in qualche fastfood, per il resto mi sono limitato a fare la spesa nei supermarket o ad acquistare qualcosa di freddo alle pompe di benzina. Aggiungo a ciò l’ospitalità ricevuta vicnio ad Hamilton, a Warwick dove mi sono fermato a lavorare in fattoria, la notte a Thunderbay alla casa del ministro della tal chiesa di cui non ricordo il nome e infine la settimana abbondante a Tobacco Plains. Ho riparato il guanto della moto che stava aprendo una voragine in prossimità del pollice destro, un palo della tenda, due tubi benzina e una ciabatta. L’equipaggiamento rimane efficace, il freddo non lo soffrirò verosimilmente per almeno un bel pò se mi dirigo verso sud, la pioggia rimane invece acerrima nemica e contro questa posso fare ben poco.  L’indomani mi muovo verso sud, per la prima volta dopo migliaia di km, attraverso il confine esibendo passaporto e buona volonta nel rispondere alle domande fredde e distaccate di un doganiere che dire antipatico è un eufemismo. Verso sera mi trovo sulla sponda nord del fiume colorado, preso dall’entusiasmo di aver fatto 290 km con 13 litri di benzina mi dimentico di fare il pieno e finisco in riserva con le dita incrociate. Trovo una riserva di pesca adibita a campeggio, pianto la tenda e mi dirigo verso i miei vicini di piazzola chini sotto il loro camion. Gli offro il mio aiuto e i miei attrezzi per riparare il danno alla gomma. Tutto è invano, il problema è più grande del previsto: devono sostituire un cerchione con una altro i cui fori di fissaggio hanno diametro diverso, Nono posso fare niente, buona fortuna ragazzi! Torno alla tenda, mangio un hot dog comprato preventivamente 10 miglia prima, le ultime due uova e poi tiro su la cerniera chiudendomi nella mia alcova per la prima notte Statunitense dopo un mese di Canada. Buonanotte fiorellino, o buco di culo, come amava chiamarmi Ken.  P.S: ho messo online questo pezzo appoggiato a un cestino della spazzatura per prendere il segnale internet della antenna di una stazione di rifornimento sulla strada che scosteggia il fiume Columbia.. non sono responsabile dei contenuti  

Signori, sto partecipando a un concorso nella speranza di vincere fondi per prolungare il mio viaggio.

Vi prego in ginocchio o “con la testa sotto i piedi” come diceva Benigni, votate il mio racconto di viaggio all`indirizzo sottostante.. se mi volete bene.

http://www.7mates.com/raccontidiviaggio/guide/canada/ontario/toronto/nelle-terre-selvagge-natura-e-cultura-lungo-7000-km-di-canada.htm

Se non mi volete bene votatemi lo stesso, volete mettere che soddisfazione vedermi perdere il premio per un secondo posto.

Se invece mi volete troppo bene sappiate che il sito conta soltanto un voto proveniente dal vostro pc .. e quindi anziche` insistere conviene girare il link della guida ad amici e parenti.
La guida integra, con qualche errorino, alcuni post presenti in questa sede con novita`, informazioni culturali, leggende e curiosita` sul Canada. E` un buon lavoro.

..vi prego .. vi prego..

http://www.7mates.com/raccontidiviaggio/guide/canada/ontario/toronto/nelle-terre-selvagge-natura-e-cultura-lungo-7000-km-di-canada.htm

In questo pezzo incomincerei con “Era una notte buia e tempestosa“, non tanto per dare inizio al racconto di una favola ma per introdurvi alla situazione stessa in cui sto scrivendo. Sono chiuso in tenda da ore e fuori si è scatenato l’inferno: pioggia a non finire, tuoni e vento che soffia. Sono letteralmente bloccato nei miei pochi metri cubi avvolti dalla tela in attesa che il tempo si rassereni. Ho montato la tenda e piantato i picchetti fortunatamente anticipando il primo acquazzone di pochi minuti, le prime ore della notte sono passate in mezzo ai fulmini, tanto da dovermi tirare il sacco a pelo sugli occhi per evitare la luce dei lampi rifratta mille e una volta sulla superficie della tenda. Le dita incrociate nelle prime ore a scongiurare che l’acqua non entrasse in qualche intercapedine ed io appallottolato nel mio bozzolo di piume d’oca. I parametri ambientale e soprattutto le precipitazioni sono capaci di piegarmi al volere della natura e annullare ogni impulso al proseguimento. Sono arrivato in questo posto ieri sera, dopo 500 km di strada, gli ultimi 100 sotto un vento insistente e freddo che soffiava da Nord, purtroppo le ultime due stazioni di rifornimento erano chiuse, mi sono trovato con la moto in riserva e sotto delle nubi che presagivano quanto è poi effettivamente accaduto. Ho imboccato la prima strada sterrata  sperando di incontrare qualcuno a cui chiedere permesso per piantare la tenda, purtroppo l’unica casa era vuota ma 20 metri più in là ho scorto una piccola strada nei campi parzialmente bloccata da una sbarra di metallo, sono riuscito a passare con la moto  dietro vi ho trovato un cimitero di automezzi abbandonati in mezzo ai campi, trattori, vecchi furgoncini, jeep e un paio di mezzi agricoli. Dopo una buona mez’ora di indecisione non ho saputo resistere e mi sono accampato quanto più nascosto  alla vista mi fosse possibile. E’ poi iniziato il diluvio universale e or ora, alle 12 del giorno successivo mi trovo ancora bloccato sotto la pioggia. Il mio ferro è fuori a prendere acqua e io qua a riprendermi i ricordi degli ultimi 3 giorni di strada:

A un’ora dalla partenza dal Motel dove scrivevo l’ultimo post mi è capitato il primo fermo dalla polizia, stavo viaggiando a 110-120 sulla enorme trans-canada e una macchina in arrivo sulla corsia opposta inizia a illuminarsi come un albero di Natale, fa inversione e mi si piazza dietro, realizzo subito di cosa si tratta e accosto, l’agente mi redarguisce sulla velocità visto che il limite è di 90 Km/h, e io “i’m so ssssssssorry….. i didn’t knowwwwwwww” esibisco tutti i documenti, anche carnet de passage e patente internazionale che in Canada non servono proprio a nulla ma giusto per dimostrare la mia eccellenza burocratica e la prontezza a esibirla. Il polizziotto mi dice “conosci i “MOOSE”?” e io “yes” pensando ai 10.000 cartelli che li raffiguravano come grosse alci pronte ad attraversare la strada. Poi, continua l’agente: “la tua testa arriva al loro petto” .. ok sono basso è questo che vuoi dire? Ma ovviamente capendo il senso gli domando se codesti elefanti alciformi attraversano la strada anche di giorno, lui annuisce contraddicendo la scritta Night Danger presente nelle insegne. Non commento naturalmente e intanto ascolto le specifiche di come anche gli orsetti finiscono spappolati sulle macchine.. e di come io finisca all’ospedale essendo motociclista.. insomma ha ragione. Annuisco e mi scuso. Ci salutiamo e riprendo la marcia dopo aver sentito le sue cautele riguardo alla pioggia che verrà. E in effetti appena arrivo a Thunder Bay capisco subito il senso intrinseco a questo nome vedendo da sotto il tetto di una pompa di benzina lampi e tuoni che dividono il cielo, aspetto mezz’ora che la pioggia se ne vada e poi chiamo il numero che la famiglia canadese-messicana mi aveva lasciato qualche giorno prima. Mezz’ora dopo sono a casa loro, dai convenevoli passiamo subito ai discorsi, scopro di essere stato ospitato da un “ministro della chiesa”, forse battista o protestante, non ho ben afferrato. Si parla quindi di religione e io inizio a raccontare la mia curiosità e interesse verso quelle appartenenti alle popolazioni centro-sud americane, riferendomi ai sincretismi ed ai culti che racchiudevano sotto vestigia cattoliche le divinità appartenute all’epoca precolombiana. Lui replica che quelle non sono da confondere con la religione cristiana perchè..alla fine.. “o sei con Cristo o sei anti-Cristo”. Ok faccio un passo indietro e scambio quanto udito per inflessibilità e dogmatismo. In realtà poco dopo mi renderò conto che non è  proprio cosi, era forse frutto di una speculazione esegetica che non ho ben compreso. Be, sta di fatto che in un attimo tira fuori un pacchetto di Marijuana e mi confessa di esserne un grande amante, mi racconta di come i fedeli lo abbiano criticato per questo “Ma come fa un uomo di Dio a fumare spinelli?” “E’ chiaro come fà.. ma voi non la leggete la Bibbia?!” replica lui nel suo monologo e va immediatamente a prenderne una. Appena tornato mi sventola davanti un versetto della Genesi con scritto di come nutrirsi dei frutti della terra, in particolare quelli contenenti i loro stessi semi, sia cosa buona e giusta.. poi mi sventola il sacchetto pieno di cime di maria e mostra soddisfatto i semini contenuti.. tutto combacia. Un’interessante interpretazione dei testi sacri non c’è che dire.  A completare il quadro ci saranno poi le storie dei funghi messicani, del peyote e la sua foto di quando cantava in un gruppo rock. 

La sua disponibilità nei miei confronti è stata meravigliosa, mi ha lasciato dormire sul divano, fare la doccia calda e proprio dopo essermi lamentato delle mie sembianze da spaventapasseri mi ha regalato una camicia a scacchi che “gli stava piccola”. In effetti anche impegnandomi il mio vestiario è decisamente calibrato sulla leggerezza e semplicità, quindi il nuovo indumento ricevuto in dono è diventato presto il mio “smoking per le occasioni speciali”.

Parlo anche con sua moglie, originaria di Acapulco e con le due figlie deliziose e simpatiche,  poi gioco un poco con Frida, il loro piccolo chiwawa costantemente scosso da brividi anche quando mi limito a guardarlo, penso che avrebbe timore anche di un puffo.  L’indomani mi alzo spontaneamente alle 8 in punto, stiamo a chiacchierare un ora e mezza, ci salutiamo con abbracci, foto e la promessa di rimanere in contatto via mail. All’improvviso lui mi ficca in tasca 20 dollari e dice ridendo che di soldi ne ha troppi.. “come mai?” “mah..fortuna..” veramente un personaggio! 

Faccio tre o quattrocento km e mi imbosco in una radura che costeggia un lago, c’è qualcosa di strano: cartucce calibro 7.62 mm per terra e un tavolino con due sedie sgualcite proprio nel mezzo del nulla. Le zanzare mi costringono ad accelerare i tempi, smonto bagagli e monto la tenda, vi ficco dentro tutto e inizio a farmi un panino con il salame locale contrabbandato come “italiano”. Me lo mangio seduto sulla sedia mentre guardo l’imbrunire. Mi lavo ed entro in tenda a dormire. La mattina sono diretto a Winnipeg, mi fermo per la colazione e conosco 3 simpatiche cameriere che sembra non abbiano visto un italiano da un pezzo a giudicare da come esclama una di queste quando mi presento. Ha capito che non ero autoctono quando mi ha esposto in slang canadese le variabili aleatorie e combinatorie per imbottire un maledetto panino..con il risultato di lasciarmi ammutolito, abbassare la maschera e confessare: “sono uno straniero-non ho capito un cazzo-scusa” Le lascio l’indirizzo del sito, pago colazione e benzina e continuo. Proseguo passando Winnipeg, prendo la diramazione nord ovest per Edmonton e continuo sotto un cielo annuvolato ed “elettrico” che copre senza speranza il sole. Entro in riserva e trovo il suddetto cimitero di automezzi.

Con la speranza di vedere presto il sole e trovare benzina vi saluto.

Cla